Один из множества дворов, в которые я заходил. И каждый из них по-своему привлекателен: глупые растения в окнах, кровельная крыша соседствующая с шифером, чья-то стирка на толстой проволоке.

Когда-то, вот, в шкафу сидела, в чулках рваных. Теперь всё ездит где-то, пишет разное. И ходит бесконечно. Все смотрят, думают, тоже себе хочу такое. Ну ничего себе, думаю, думают. А она всё ездит и пишет, вернуться бы уже. Пора.

Я никогда не был на крышах высоток. Никогда. Это странно.